Nicolas Rotundo Quiebre de Caderas You Tube

Fecha: Sábado 27 de Julio de 2007

Lugar: El cuartito de la música

Banda: O'neill

Al despertar,  el sol no había salido y no me había transformado en cucaracha. ¿A quién le importa leer cosas asi, en crónicas de música? No salí de mi casa directo a un toque. El dia tuvo su deriva, pero las cosas se relacionan de una manera harto siniestra.  A la tarde sentado en el solcito de la plaza de la coca cola el Dryco, hacia lo que podía con Malvin Alto, que cuando niño representaba lo cheto.  Los Alter, el cuadro del otro complejo. El último trago con su gusto dulce fue a tomarse en el momento decisivo del partido. Remate semi potente del atacante malvinense se encuentra con la débil barrera del arquerito que había sacado varias. La puta madre, tres a dos y a remarla el Dryco a tres minutos del final. El gordo de mierda encima gritó el gol como si fuera la final de la supercopa. Andate de acá, acá no me grites los goles, te voy a picar, gordito. Piñas, patadas, mujeres embebidas en agua oxigenada reclamaban al simpático juez William que estampara en el formulario, violencia de género. El gordito de Malvin le pegó a un mina, es verdad, yo lo ví. Lo vio hasta el técnico de Malvin Alto que llegó a pedir disculpas. Así no. Los chiquilines ya están en otra y el partido se suspende. Estos arman bardo acá porque somos gente de bien, anda a hacerte el dobandi en un partido del metropolitano, dice el canchero.

¿Quién fue el jugador del partido? El 11 de Malvin Alto, el gordo chiquito, el borracho o'neill, una clase para jugar parado, mete desborde, y en una baldosa deja parado al lateral, enloquece y tira el centro, el guachito que lo marcaba estaba furioso, pero se la aguantó como un campeón.

En fin, violencia, mujeres oxigenadas, fútbol, borrachos oneills, vamos al cuartito de la música, que toca el oneill músico, el que te la juega de parado también, al final de cuentas (http://www.youtube.com/watch?v=10g8GMVLWN0) esto también es lo fi.

Con todas las personas que asistieron al cuarto de la música no podríamos armar dos cuadros de fútbol  7, en parte porque muchas de las personas que asistieron tienen pinta de no estar ni ahí con el fútbol, ni con su práctica, ni con su significado, ni con nada, en segundo lugar éramos menos de 14. Mejor. Más disfrutable se pone.

Para escuchar las canciones de o'neill uno debe tener cierta disposición, quizá no sirva escuchar la discografía que anda por ahí por los bandcamps y los nikikinkis, pero son muy útiles a la hora de sacar la letra. Por lo demás en vivo se le entiende alguna canción que otra. No es cuestión de desanimarse,  tampoco. Y este toque era diferente, dudo que se siga utilizando el término unplugged, pero algo así vino a ser.  De esta forma la parte melódica de las canciones resalta de una manera atractiva, a la vista (me quedé medio colgado mirando los movimientos de las manos) y al oído (no se escuchan esas porquerías noise que están bastante de moda). Por lo demás O'neill no busca la extrema artificialidad en sus composiciones y logra tocar de una manera natural sin perder sonoridad y manteniendo el ritmo. ¿Qué si le erra? Claro que le erra y allí reside la prueba más determinante de que estamos ante un músico con sangre, le erra con emoción.  Se equivoca con corazón.  El yerro bueno.

Hace realmente poco me entusiasmé con un libro de Ezra Pound y hé aquí un pasaje: “ La música se pudre cuando se aleja en demasía de la danza, la poesía se atrofia cuando se aleja en demasía de la música”, en el toque muevo la patita y pienso que la música no está podrida, y no en aquel sentido nihilista de los estómagos, en este toque la música no está enferma.  A O'neill en guitarra lo acompaña, un flaco en el cajón peruano y el bagual en la guitarra eléctrica. Los dos son funcionales a la canción, acompañan sin sobresalir y a su vez le brindan un toque más pop a los temas. La descosió al final una minita tocando el piano que había en la casa y fue el único momento donde me quedé con ganas de que la cosa siguiera, por lo general prefiero los toques cortos y este no duró cuarenta minutos.

Además O'neill es mi amigo y no tiene un lenguaje constreñido, lastrado por las florituras. Vayan a verlo.

Lamento finalmente, no escribir nada sobre Ari Vinitzki, ya que no me encontraba en el lugar a segunda hora por temas de público interés.

A dos cuadras tocaba El Soldado, cuatrocientos cincuenta pesos la entrada para ver un tipo que hizo un tema solo en su vida, la puta que te parió.

Vino Blanco

Banda: Boca Negra

Lugar: Club Reducto

Fecha: 25 de Mayo de 2013 / La década ganada.

Al llegar me quedo mirándolo.  Hace tres cuadras viene tirando rimas y nosotros nos acercamos. Vino blanco terraja en mano. El pibe va proyectando imagen tras imagen, metáforas unas tras otras,  apenas respira, y creo escuchar una parte de la canción que dice respirar es rapear. Me gusta. El pibe es del barrio, de ahí, de la cuadra, del reducto, de la canchita del racing de pendejo, del reducto re duro de grande.  Al menos algo así dice entre tema y tema y entre vamo arriba eh! y vamo arriba eh!

Lo acompaña otro guacho que tira las bases desde la mesa de disco en una mano y un tecladito en la otra, mientras toca botones y perillas. Las melodías, canción tras canción me hacen recordar a otras bandas,  un tema parecido a la Mala Rodriguez, otro que empieza con la polenta de Def con Dos, aunque parecen estar más cerca de Violadores del Verso y tocan un tema de ellos, que repiten en los bises como los grupos de cumbia.

Al tercer tema, entra en la estructura de la banda un tambor que los acompañará hasta el final y que le da un toque interesante mientras el pibe no rapea. Nos alejamos y vamos hasta el cordoncito.  Me acerco a un puestito con fotocopias y pienso, hay anarcos!, pero mi ilusión se ve rápidamente disipada, es la gente del Zeitgest Uruguay, que me regala un cd con documentales que nunca veré.  Mi amigo me dice que el Zeitgest le hace recordar a Paula. Nos reimos un poco, mientras suena un tema llamado “Racismo” del que es imposible sacar algún tipo de idea de lo que Boca Negra entiende por ello. Algo asi es el Zeitgest por lo que veo en los folletos, una suerte de mentalidad esquiva, que plantea una sociedad sin intercambios monetarios y que para lograrlo apelan a una revolución no violenta. Referencias a Krishnamurti, Gandhi y yo-que-sé.

Mientras la banda hace un parate, un gordo medio borracho, dice que allá está la mesita del Zeitgest, que después de leer e informarse todos serían partidarios del Zeitgest, una nueva conciencia universal, y cosas asi. También agradece a los jóvenes del Municipio C, que sin ellos no hubiera podido salir el toque. El pibe del Muni C  toma el micrófono y da un discurso medio político.  Cuando vuelve Boca Negra (que también debe ser Z), apela al barrio, y que demás que la gente trabaje por el barrio.  Además,  dice que el toque iba a ser adentro del club, pero no se qué problemas no lo permitieron.

Vuelve a rapear canciones más largas que guitarra negra, con apelaciones a la bronca que tiene cuando canta injusticias, que por eso le sale la voz ronca, que pisa firme, que etc.

Cuando anuncian que viene la banda La Reserva, nosotros nos vamos porque la nuestra ya se terminó.

Ví un par de canciones y te hago un post

Banda: Antillano
Lugar: Pueblo Bar
Fecha: 4 de agosto, cumpleaños de Marcelo Filippini y de la chilena


Aire FM domina el dial en mi casa. A todo trapo a la noche. Repitiendo siempre las mismas canciones, con sus propagandas de vino en caja. Cinco por tanda. Enriqueta, Vudu, Faisan, Santa Teresa y otro que me olvido, ¿de bodegas Lingeri? no recuerdo. Suena plena, cada atardecer, mientras preparo el mate y me siento a la mesa con la chilena. Rescato una punta la encajo en un tabaco, subo el volumen y bajo depende de la canción. Hay una canción que nos encanta y siempre la subimos. Una de antillano con Vanesa Britos que esta muy de moda. Se llama Pobre rata y nos recuerda (a los dos) aquella de Paquita la del Barrio: rata de dos patas

Hay todo un género de estas canciones. Incluso hay una canción de una banda que me gusta mucho con igual nombre: esta

La cancion de antillano, empieza con un "me das asco", simplemente me encanta. El falsete de la voz de la minita, me puede. El odio contenido al expresarse y esos grititos orgásmico que le caben tanto a las mujeres de baja estatura. Esta canción es un éxito que los lectores de este blog no pueden dejar pasar desapercibido, domina todos los espacios. El viernes me subí a la caminoneta y la estaban pasando. Rata, dije, sos una pobre rata. Al bajarme comenté de la canción y nadie me prestó atención. Las canciones de antillano no pegan en ciertos circulos mas afines a Carlos Corti y sus muchachos.

Al otro dia es sábado y gris, en Malvin Norte picamos carne con la pocha. Apenas nos hablamos. Me siento tenso. Japón eliminó a ese invento de país que han dado en llamar Gran Bretaña. Los Galeses no cantan el God Save The Queen. Quiero que el Ira ponga una bomba y mate a Bono o a Dopico. Pero el Ira murió, un tiempito antes que la Eta y Bono canta Sunday Bloody Sunday, por un matanza del ejercito bretón. Mientras Dopico comenta esto en un programa declarado de interes cultural por el MEC donde Victoria Rodriguez, se moja con Mirtha Legrand y el Negro Rada hace su mejor papel, el de felpudito folcklórico. No queda otra. El suicidio viene siendo la mejor opción y este blog lo alienta.

La pocha no habla, yo no hablo y la clásica: "te acompaño a la parada" "Dale, estuvo muy rico, espero que compartamos algo asi otro día, no te aisles, Malvin Norte es gris y el mundo un mierda" La parada queda en Camino Carrasco e Hipólito Hirigoyen, Justo los sábados a la noche en el bar de la esquina tocan bandas. Esta lleno de chafis, toca Antillano, hay gente adentro comiendo en las mesas, gente parada, gente afuera colgada de las rejas, gente en la parada que escucha de canuto y mueve la patita. A dos cuadras viene el 105, uno de los vientos dice, y ahora invitamos a cantar a Vanesa Britos, se cae abajo la pizzeria, empiezan los acordes de pobre rata, yo no me voy nada pocha, yo me quedo acá, me subo a un escaloncito y trato de mancar algo. Antillano son como 8 y Vanesa Britos es una enanita, como me lo imaginaba. En vivo no fuerza tanto la voz, pero no me importa. Plena Plena Plena pa los barrios dice uno de los músicos y los chapas deliran. Bailo un par de temas mas, creo que Virgen de Colores y algo mas, ya sin Vanesa. La dejamos por esa, viene el 151. En el Bondi suena aire también y es el cumpleaños de la chilena. Río.

Los reformados y un toque de Juana Chang

Fecha: 23 de febrero (cumpleaños de Mirtha Legrand)
Bandas: Juana Chang
Lugar: Solitario Juan

Te levantaste aturdido. Te estas volviendo nazi o el mundo se esta humanizando mas que vos. ¿Qué mierda esta pasando? Hace dos días Blanca Rodríguez presentaba una nota sobre la mejor arma para el pequeño comerciante… Al final tanto defender la igualdad de género y los libros de cartas del general, solo sirvieron para mejorar la sonrisa cuando vamos a la pausa. Blanca Rodríguez… te harías un par de líneas con su nombre y pensarías en esas mujeres forjadoras del país que a ella tanto le gustan, Luisa Luisi, Rosa Luna, Belela Herrera o nosequién.

Al final de cuentas si Blanca presenta entrevistas a armeros, porque vos no te podés volver facho libremente. Vuelve, me paso la vida, frente a la tv en tu canal. “Tengo que armarme” Pensaste a la mañana, justo cuando el desayuno se vio interrumpido por chilenas. “Madre Mía! Santísima Mierda! ¿Por qué importamos chilenos para que vengan, estudien, se reciban y se vayan a laburar a otro lado, que somos, el liceo del mundo? No es de reaccionario pensar esto” Pensás.

En el fondo te come el bichito y de a poco la cabeza va girando a la derecha. Es normal en gente adulta, todos fuimos rebeldes alguna vez, pero al crecer las cosas cambian, ves todo en perspectiva, y entendés cosas que antes por díscolo no. Son maneras de justificarte. A lo mejor no sos un facho, sino un pobre ciudadano liberal, en el uruguay de los ipods gordos y los delivery de sushis.

Por suerte hay vino y a la noche toca Juana Chang a pocas cuadras. Juana te va a entender. Juana te va ayudar. ¿Qué camino debes elegir? Refundar la JRN o quedarte por fuera de todo esto. Montevideo es una burbuja inmobiliaria y vos especulas con su explosión. Si todo fuera como antes, el vino a quince pesos, los amigos compañeros e HIJOS haciendo escraches. Pero ahora, dan pensiones a familiares y se quedan piola, los amigos son mezquinos y el vino un lujo.

Lo peor de todo es acordarse de las personas. Ese es tal y ese tal otro. Hace diez años era así o asa. En el nuevo Uruguay el antiguo joven anarco universitario es un pelotudo con sueldo y mujer haciendo palmas al ritmo de la música. Lo esencial es no desentonar, ni en la ropa ni en las palmas. Tu ropa no esta tan mal a pesar de no ser vintage. Por eso una vez conseguido un banco, te miras el toque. Juana Chang te gusta. Es ella y una guitarra. Parece una versión femenina del kamikaze o en el peor de los casos una Martina Gadea argentina. Empezás a sentir unas nauseas que te acompañaran el resto de la noche. No es bueno pensar en Martina Gadea. El toque transcurre y te aburrís. La gente aplaudiendo te da tristeza. Algunos empalagados se van a jugar al pool arriba.

Ay! Cabecita reaccionaria, si fueras un civil civilizado, quemarías psicología o atentarías derecho, pero el mundo evoluciona y en el Solitario Juan podes canalizar tus frustraciones al módico precio de una cerveza mastra.

Al final Juana Chang te ofrece una pista: “Las kumbia queers no vienen a Uruguay porque cotizan mucho” Te quedas pensando en ese verbo, cotizar, cotizar, cotizar. Tu bolsa de valores ha perdido algunos puntos, ya no se aguantan los recortes en Europa.

Playa Hermosa Fest

Facha: Sabado 22 de octubre, 2011

Bandas: Sir Andy McGregor, Animales que Atacan, Intraterrestres, Hijo Agrio y muchas más

Lugar: Complejo poli funcional Playa Hermosa

Amanece en Playa Hermosa. Mi mochila huele a vino, y lo seguirá haciendo hasta que decida meterla en el lavarropas; programa largo y con mucho detergente. Digo “amanece” pero en realidad son las 2 de la tarde, resulta ser uno de esos gloriosos días nublados en los que parecen ser las 10 de la mañana perpetuamente. Me levanto con un leve dolor pélvico producto de dormir sobre 4 sillas toscamente colocadas en fila. Y es que dormir sin cama es un arte que lleva años dominar, yo por lo pronto soy solo un cinturón amarillo. Salgo de la casa y veo un bioma no muy diferente al que habrá existido al día siguiente de Woodstock: Campo, nubes, carpas, gente tirada, guitarras acústicas, ojeras.

Todo arrancó el sábado anterior. Fue un día de música, pizza y positivismo al pié del cerro. Un encuentro cultural entre Montevideo y Maldonado. Bajamos del copsa y llegamos al lugar tierra adentro siguiendo el sonido de los B-52. Nos recibió, entre la parentela de siempre, un recorte de Nano Fole pegado en la chimenea.

Cayó la noche y los primeros en poblar el escenario fueron Sir Andy McGregor and the Golden Shower Crew. La jipiada presente se regocijó y celebró el modernismo. Bandas yoruguas pueden sonar de mil formas, muchas veces inspiradas en décadas pasadas. Acá tenemos una que suena ser hija directa del tiempo en que vivimos, o por lo menos de la última parte de los 90, con ese estilo experimentaloide y trip-hopero.

 Los pilares son los vocalistas: Ella bien podría ser Bjork o Beth Gibbons, con una voz íntima y misteriosa. Él es Thom Yorke, acompañando con guitarra acústica. Cantaban todo el tiempo en Ingles, tan bien que hacía pensar que eran anglosajones expatriados. Pero era el despliegue musical de todo el elenco lo que más los separaba de las bandas de estos lares. Se parecían a Portishead en el tono viajero, energético y, a tiempos, oscuro; con algo de Radiohead por su mezcla de sensibilidades eléctricas con guitarra folk. El ritmo era pausado y elástico, marcado por su batería virtual muy bien orquestada, con algunos otros artificios digitales que le daban color. Alternativa y muy recomendada.

La noche se hacía madrugada, los barriles de cerveza se sucedían uno tras otro, y llegaba Animales que Atacan. Arribaron con una estampida de música primal y sustanciosa, que te hacia vibrar el costillar. El bajo estaba en posición prominente delimitando melodías pegadizas, con el amplificador a máxima potencia. Me la habían descrito como noise-pop, pero creo que fue un poco más pop que noise esta vez. Por alguna razón me recordó a Queens of the Stone Age. Se disfrutó. Más tarde unas visiones en el techo captaron mi atención…

Interrumpimos la crónica de Jamborí, un momento.

No hablaré del toque, porque espero que haya más crónicas que esta, principalmente quisiera leer la de Lakim y Marco Border, forjadores del Playa Hermosa Fezt. Además, ni recuerdo las bandas que había, sé que me gusto una de Maldonado que se llamaba Intraterrestres y tocaban detrás de una sabana anti-jipi, esta banda terminó y caminé hasta donde la música se dejara de escuchar, fueron unas cuadras. Volví. Atrás de la casa me encontré con amigos e inventé una excusa para subir al techo. Y si ponemos velas todo alrededor del techo?. Bueno dale, me dijeron ellos. Invite a ella y nos subimos por una escalera que parecía querer ceder en cualquier momento. Teniamos muchas velas, al principio quisimos prenderlas y el viento no dejaba. Con paciencia y una botella, logramos encender una que luego se calló donde tocaba otra de las infinitas bandas que no recuerdo, temí un incendio. Ya era con prenderlas vamos a tirarlas. Divisamos un objetivo, una mujer que le dicen la santa. Velas a la santa. Piedras al toko. Capucha y amor. Los objetivos se corrían, sin saber de dónde venían los proyectiles. Reímos. Subió Lakim y en un tono diplomático nos dijo “che, gurises, dejen de tirar, a la gente no les gusta y los tienen identificados”. Lakim bajó. Cuerpo al piso, miramos el cielo. Ojala no estuviera tocando nadie. ¿Y si subimos al cerro? ¿Y si vamos a la playa? ¿Y si entramos a una casa vacia?. Primero hay que bajar. Nos han sacado la escalera. Lo de gente que nos quiere pegar va en serio. Ey! Ayúdennos, devuélvannos la escalera. Ey! Amigo. Ustedes son la sombra, ustedes son la sombra, repetía el que no nos quería devolver la escalera. Somos buenos, dije. Cinco minutos de discusión y bajamos. Estaba empezando otra banda.

Era Hijo Agrio. Una gozadera insular que hay que ver para hacerse una idea de cómo es. Es un poco rock, un poco jazz, un poco experimental y un poco noise. Completito.

Hubo muchas que tocaron después. Felpa Acida sé que estuvo buena, pero no recuerdo cómo sonó. La llevaba bien hasta ahí con el estilo surf de Intraterrestres y la música rock-friendly que venía sonando, pero en un santiamén se llenó de bandas hardcore punk que me hicieron moverme a otros lugares. Y si, naturalmente los que vamos a toques nunca vemos la grilla completa, nuestro período de atención tiene un límite. En ese momento me retiré a disfrutar la parte gastronómica, viendo de lejos como el festival termina sin pena y con gloria.

Jamborí_ toda la crónica

Aliosha _apartado del techo

.

¿A que no sabés quien estaba?

Fecha: Sábado 20 de Agosto

Bandas: Superjuguetes, Animales que atacan, Mr. Algo (Cheese and Paty, 2011)

Lugar: Casa en Cassinoni y Pratto

Cassinoni y Pratto, hora 20.

- ¿Será acá?
- Y, si...

- ¿Entramos?

- Dale. Toca timbre.

Escalera. Casa. En un living sin muebles, toque. Cerca de veinte personas o más, treinta pero no mucho mas. Músicos, en su mayoría, artistas también y performers, obvio, nenes frickis, de una, como dice la cordobesa. Nada arreglado, ni una guirnalda, ni un cartel, ni una vela. Un juego de luces, que proyecta sombras y ahí el escenario que no existe, pero imaginemos que esta. Mujeres, hombres, no niños. Poco alcohol, con Potxa, Dalal y Croma, compartimos infinitos cartones de vino. Los guachos le rezan a Santa Teresa en caja, solo que esta vez era Faisán. En el principio fue Faisán, luego Santa Teresa, Tres Palmas, La Carolina, Vino Toro e Irurtia, al final fue Irurtia y descansar.

Al no comenzar, se baja. Uno hace puerta hasta en la casa de los demás. Hasta en su propia casa. Los ambientes cerrados limitan la charla, el chamuyo y el saludo. No quiero parecer un gil que anda buscando la mirada de los otros adentro de un espacio cerrado. A pesar de todo, es lo que hago siempre. Dos por tres, alguien levanta las cejas, se te acerca y te dice en que andas?, que haces acá?, que hace, loco, tanto tiempo, oh! que viaje, yo te saco, me regalaste un libro, ¿te acordás?, de la vuelta, en que laburas ahora?, yo me acuerdo cuando lavabas taxis en la blanqueada, nos conocimos en un ómnibus, vos robabas whisky y manicitos del asiento de atras de la azafata. Esas cosas. Montevideo. Demasiado Montevideo. Mucho frió y abundante agosto. Agosto, a cara de perro. Agosto pa' tres.

Si afuera nevaba y adentro tocaba Superjueguetes, ¡la peli canadiense que me armaba en mi cabeza!, del tipo My Winnipeg o Al oeste de Plutón, pero las alertas naranjas, me fallaron. Ni nieve, ni aguanieve, ni granizo,ni lluvia de meteoritos. Entonces, conformate con estar adentro, calentito, mirando Superjuguetes, una banda con voz Curtis, y cuando digo Curtis, quiero decir curtida también. Eso le atrajo a Anita que se arrimó hasta allí, cuando ya habían terminado. Al resto de la gente no se que le atrae, pero es una banda que te parte la cabeza, o eso me han dicho, mas que nada. Cosas que se comentan por ahí. Yo la había vista tiempos idos en el kallejon, en esas situaciones que de tan poca pretensión todo termina siendo alucinante. Alucinante es un adjetivo de minas, que algo tendrá que ver con la luz o con las alucinaciones, en todo caso esta banda es oscurizante. Y ejecuta unas melodías que pacello, seguirá entonando durante la noche entera. Dalal al otro día me habló de una linealidad discontinua en la banda y aunque no sé que quiso decir, me parecio atinado, luego Dalal, vomitó cada cuarto, deposito, cocina, comedor, living, estar, jardín de invierno, escalera, sofá, cama, baño que encontró. El paraguayo hizo destrozos y no la levantaba ni la de René Higuita. Lindo vomitar con Superjuguetes de fondo. Weli. Weli.

El punto es que el vino se acaba y todo bien con la banda pero vamos a comprar dos más, digo, para no tener que cagarse de frió dos veces. A la vuelta, tocan el último tema y se arma un pogo interno como hace tiempo no veia. Es que ahora, la idea, es disfrutar de la música, sin fanatismos, lo que nos convierte en oyentes superiores, a diferencia de los porteños que igual te van a ver a los Buenos Muchachos, y te saltan todo el partido, al grito de el que no salta es un inglé! Puto!. En fin... que ahora vemos bandas como si viéramos teatro, y eso esta bien, lo que no desmerece el pogo que se armó, cuidado y juvenil, hormonal y nostálgico (Agosto, nostálgia, perra, perra)

Después vino Animales que Atacan, que a decir verdad, solo sabía de esta banda por un post de este blog, donde se decía a través de terceros, que habían tenido el mejor toque del mundo mundial en Decibelios. Lamento que no se haya repetido, quizá el sonido, el momento, la borrachera o la alineación de los planetas. No tenían voz. Era un toque instrumental. Creo que se les rompió el micrófono o vaya a saber los avatares del destino. Estuvo lindo, disfrutable, igual.

• ¿Esa que toca la guitarra tocaba la bateria en la banda anterior ¿no?
• Si, la misma. La Onka.

Unas palabras al final para la banda que cerró la noche, llamada Mr. Algo: No la ví, estaba tomando té en la cocina. Fin.

Esquela

Lugar: La vaska (Margat)

Fecha: 25 de junio, 2011. 

Bandas: 3 Pecados

Una hora y media de viaje de vuelta, en el 2-A.

Se disparan pensamientos, mientras te das la cabeza contra el marco de la ventana, sin procurar herirte, pero pretendiendo la comodidad de eso.  Vuelta de Margat.

Tres pecados es una banda excelente y necesaria, mas necesaria que excelente.

Hace frió. Recuerdo muchas noches de frió. Pongamos por caso una. Caminamos por dieciocho con Ismael, tal vez tenemos vino, no hablamos.  Ismael va chocando contra las vidrieras de los locales, mas que por borrachera, por desidia.

Tengo muchos amigos que nunca escucharon Tres Pecados, sin embargo, es una banda que puede representarlos.  Ismael uno de ellos.

Otro dia de frio. Toca Tres pecados en el kallejón, en aquel momento era mas noise, miraba el piso y trataba de entrarle al asunto.

Margat, ayer, creo que le entré al asunto. 

Hay músicas que son hechas para inconformes inactivos, de pronto la catarsis, siempre la cadencia.

Hay lugares donde se puede gastar el dinero dignamente. Hay lugares lindos.

La gente casi siempre es repelente.

Tocan Canción de amor para un ascensor. Otro día de frió. Recién me encajaba el Dios salve a la muerte; en el emepetrés (estoy jugando de memoria, disculpen), y escucho la canción, justamente en un ascensor de la ciudad vieja de edificios notariales, fríos y blancos como hospitales.

Además es fácil y barato.

Este post no puede decir muchas mas cosas. 

Chicle

Fecha : 11/06/2011

Lugar : La Trastienda

Bandas : Max Capote / Estelares

Hoy no es un día perfecto. Active tarde, blasfemé, flemé. Creo haber discutido con cada persona que me dirigió la palabra. Hoy no es un buen día. Será mejor dormir, miro las pastillas, y hago acuerdo de dos entradas que me regalaron para el toque de la noche. Me acuesto y miro el techo.

¿A quién carajo, le gusta Estelares? A mí. Y ni siquiera puedo explicar por que. Hay cosas que simplemente son. Que ocurren. En este caso tengo la idea que cierta ambigüedad de las letras me atrae. Esa cosa entre lo lírico y lo estúpido. Entre lo grandilocuente y lo pasmoso. Entre los sentimientos amorosos y la abulia. que le encanta ir a la cama conmigo, pero no quiere nada mas, repetido constantemente en un estribillo, parece ser una declaración de la Coca Sarly, y a ellos parece que les va Armando Bo. También Leonardo Favio. En todo caso no puedo encontrar referentes suyos en el rock, y si los hubiera para mi serian bandas de mierda.

Conseguir un acompañante así, complicado. Los más están enfermos, mis amigos en el cerro, otros han dormido mal o simplemente disculpa, bo! No voy. Me mando solo y regalo la entrada que sobra, en la puerta a no-se-quién. Entro. Esta empezando Max Capote, la puta madre, me olvidé de fumar porro.

Nunca escuche Max Capote. Creo que cuando comenzó su carrera, ya no me interesaba escucharlo. Y aún sonando paradójico, es cierto. A decir verdad me gustó, pero la verdad no tiene mucho interés. Menos aún fundamentos. ¿Qué quieren que les cuente? A Capote le picó la saicomanía también. Lo extraño de este caso es que para adscribir a la teoría sudamericana del nacimiento del punk (hoy todos sabemos que el punk es mas andino que Guillermo, mas savage y bolivariano) recurrió a la revista Bilboard. En su favor diremos que no tocó Demolición y si Ana. Una canción que le va mejor, por estilo y espíritu.

Debo decir a los efectos del relato que tampoco he ido a La Trastienda. Un lugar progregarcha al que solo iría con entradas regaladas. Salgo al intermedio y no me olvido de fumar. Seguimos.

La gente de este blog es prejuiciosa y en sus crónicas, les gusta sistemáticamente encasillar a las personas que asisten a los toques. Así, van formando una fauna nombrable, y adjudicataria de ciertas características comunes, un ethos, una forma y/o una droga. Creo mas, que eso se hace con carácter de estudio donde se hallan objetivizadas personas que con carácter denostativo. A pesar de todo, no me detengo a mirar la concurrencia, me sudan las manos, estoy mareado por el hijo de puta que ilumina y despeinado. El lugar era eminentemente cheto. Rock cheto, como lo que empieza.

Entro al segundo acto. Estelares esta por empezar. Voy a la cantina y efectúo el gasto inútil del mes. Un vaso de jugo de naranja, cincuenta pei, dayrico. Me lo tomo de un saque no sea cosa que pierda el gusto a cincuenta pesos. Arranca.

Estelares tiene muchas referencias porteñas en sus letras, una carga un poco difícil sobrellevar. No me interesa que Boca sea campeón mundial, ni que la marca de cigarrillos sea Virginia Slim, ni que esperen un ruiseñor en Colón o se vayan a un Hermitage en Mardel. Pero eso se resuelve a través de cierto arrabalerismo moderno, en una banda donde sus intenciones abiertamente no son más que meter temas en la radio (y los tiene a montones). Manejan un mundo que va desde De La Hoya a Paul Klee, pasando por Los Años Locos y alguna otra película insignia.

Tocan mucho. Muchas no conozco y la demás gente tampoco. Me entretengo con los temas conocidos. Son varios, todos irradiables… Aire, Ella dijo, El corazón sobre todo, Mariposas, Las vías del tren. Dejan fuera, Un dia perfecto (por suerte, ya bastante tenemos con la cortina de mierda del programa homónimo e idem), En la habitación y De La Hoya.

Al último me pongo la capucha y parto. No sea cosa que me reconozcan, encima.

A pocas cuadras pelea Cris Namús. Seguro que estas esperando que noqueé al retador.    
 

Clics posmodernos

Lugar: Velódromo municipal
Fecha: 7 de mayo / fecha de nacimiento de Evita Perón y el Mariscal Tito (amén)
Banda: Charly Garcia

Ma’ si. Yo me mando solo y aunque no me guste ir solo, voy. Con la media de Bols y mas abrigado que hijo único, que joder. Se percibe algo en el ambiente, entro al super a comprar chocolate y las fichas se encanutan el porrón en las camperas, toca Charly, papei. Mucha birra en Ricaldoni, poco rati en el parque.

Una hora antes del toque entro... me tiran la ginebra, la gente linda que te revisa mas que en Bartolome Mitre, con la remera de tolerancia o prevención. “Es un remedio, jueputa... tengo anginas”. Nada. La tableta Garoto de amargo sigue piola en el bolsillo grande de la motxila. Soy un gil.

1) No puedes ser feliz con tanta gente hablando a tu alrededor

Si dividieran mas el velódromo, si clasificaran un poco mas a la gente, creo que cada uno pagaría el precio del lugar exacto donde quiere estar o donde lo mandan a estar. Me imagino que en el Abitab, habría un control poblacional donde según tu cara te asignaran un lugar y un precio de entrada. Yo tenia una invitación, de puerta 3 cancha no vip(*). Y llegar hasta allí, no era sencillo.

Aún poca gente, me acerco a las charlas que se dan, a la gente que se llama por celular y se abraza, cada una de las que escucho.... me superan. Creo que estoy en el lugar donde la gente pago entre 700 y 900 pesos. Lo raro de todo esto es que de las mil o dosmil personas que hay allí, solo conozco al que me vendió un refresco en la cantina.

2) Y hasta las personas lindas me dan rabia

Me tiro en la parte mas alta de la pista, con la mochila de almohada y pelo los chocolates, alguien del otro lado de la baranda, me pide la entrada para pasar a la cancha y se la doy. Pasa y desde lejos me agradece. Han bajado las luces. Entra gente caminando al escenario, no parece ser Charly, son Pedro y el Topo. Puta madre! hacen unas cancioncitas estériles con guitarra y voz. Tocan una versión accidentada de Ensueños, algunas cosas nuevas que le querían vender al masivo público, una canción triste que se llama Iris de Morfina y cuando la empiezan a tocar, alguien les grita Eso es Hotel Californaaa, ladrón. Siguen tocando, y se parecen a esos pibes que tocan canciones de Sui Generis en los campamentos. Ya fue, Pedro. Se despiden con He Nevers... Predecible.

3) Voy a saltar adentro tuyo comiendome de a poco tu orgullo

Pasan varios minutos. Y al final entra Charly arengado, siempre por el público uruguacho, ese público que le decis Uruguay y parece que le tocas la cola y le encanta.
Charly cortisona, no está tan mal, hace un chow, con una banda de chilenitos, dos guitarristas del palo, eso que te hacen poses rockers todo el tiempo y se parecen a la Mona Gimenez (indefeciblemente siempre se parecen a la Mona).
Charly va de aqui para allá y parece mas un director de orquesta que un interprete, la banda suena muy pared de sonido (no es que yo sepa de estas cosas) y la voz por momentos se pierde (increible pero cierto). Empiezan con Cerca de la Revolución y siguen con Rock and Roll Yo. Entran con un hit tras otro. Charly se encarga en todo momento de remarcar que lo que están escuchando es un concierto de rock [only rock]. Creo que el afán de remarcarlo es ironizar sobre eso. En un momento rompe una silla y dice “vieron... rompí una silla”.

4) Yo me hago el muerto para ver quien me llora, para ver quien me ha usado

Pensaba referirme a la valla que divide uno de otros, pero comprenderan... el rock es amor, paz, libertad y roll royce.

Charly esta feliz, Uruguay esta feliz se encargo de hacer saber en gran parte del toque. De cierta forma era decir estoy bien a toda esa troupe de enfermitos que lo va a ver. Tocó El amor espera, que es una gran canción y una versión muy trance de el living donde merecería haber estado Stella Maris de corista, creo, que es un tema que podría haber echo elefante. Claro que también tocó Pasajera en trance y las canciones que todos querían escuchar, Demoliendo sheratons, I´m not in love, Tu vicio. Después se divagó un poco, vino el negro rada a hacer los grititos pedorros esos que hace y que todo el mundo dice “pahhhh! que salado el negro, que registros que tiene”, vino otro negro emparentado en no se que mierda con los Rolling Stones y cantaron dos temas de los Stones de los cuales conocía uno por Siniestro Total, nomas y se despidió pasmosamente con Canción para mi muerte, mientras hacia acuerdo una vez mas... esto fue rock and roll.

Voy a recuperar la Ginebra y ya no está.
La vuelta en el 185 es un toque aparte.
*obrigado Natyle por la entrada
Aliosha

Noches Blancas

Fecha: 4 de abril de 2011 / fecha kurtcobainera
Lugar: Decibelios
Banda: Nocturna

Hay que contextualizar. Lo aquí detallado ocurrió un lunes, quizá, el día mas bastardo de la semana, el peor día de la semana es el lunes por la mañana. A la noche ando céntrico, buscando alguien o algo. Hay un estado que se llama alunado y lo hallo, martes menta y lunes luna. Al final y muy al final encuentro eso que hay para hacer en Montevideo. Toparse con gente, lo de siempre y la data. Cumpleaños de no-se-quien en Decibelios, con bandas, gratis. De casualidad, un tanto buscada, encontramos Piedra Alta y de ahí pa abajo hasta Miguelete. Aún no son la una. Siempre andando en la luna. Pero recuerden: hay que contextualizar (a efectos de qué, no sé) lunes otra vez sobre la ciudad, la gente que ves va trillando punk. Nocturna es la cita y la banda que empieza a sonar (antes de la una). Ciertamente Nocturna no es un nombre muy punk, la banda sí lo es. El fede migraña, luce remera de los celtics, y que aporrea el bajo no es un verbo muy condecendiente con lo que hace, el va, se desliza, con esa forma de inmigrante Irish en Scotland. Una guitarra flaca, un batero tero y el elemento que sobresale en la cuestión nocturna. Vocalista vete, chupa cuero, lentes negros, birra en mano. Trago entre tema y tema, trago entre frase y frase, no derrapa, canta de costado como cangrejo y no le interesa molestar al público. Agradezco eso y me encuentro cantando un estribillo que dice “morir / morir / morir” con la pilsen en alto y la moral en lo bajo. Cuanta gente para un lunes, me dicen. Otro tema que habla de morir. Y otro más, si no escucho mal. Valoro otra cuestión y es que no tocaron mas de veinte minutos. Luego de eso, todo tiende a aburrir. Tocan Historia Triste de Eskorbuto, en el estribo, no puedo dejar de pensar en las formas extrañas de cantar y tampoco puedo dejar de bailar, con los ojos cerrados, como un pelotudo alunado un lunes sin lana. Vuelvo a casa, satisfecho. Lunes por la madrugada cierro los ojos y te pinto de blanco el techo.

Aliosha

Mientras ellos se rien

LUGAR: Asociación de Funcionarios del Hospital Italiano
FECHA: 18 de Marzo de 2011
BANDAS: DJ Marino

Puede que este no sea la crónica que estemos esperando. Aquí no habrá música en vivo, ni cañas en clave guerrero. Até la bici en la luminaria frente a la asociación de funcionarios del hospital italiano (AFHI). Cierta fuente que el secreto me impide revelar (y la vergüenza aún mas), me comento de un baile a beneficio de los desalojados. Así, en general, porque allí estaban los desalojados de la Plaza Cagancha y los de Neptunia. Primera verdad a tener siempre presente: desconfié de cualquier actividad organizada por mas de un núcleo social, lo sabemos por experiencia y lo sabremos al terminar esta anti-nota.

Hay un arte a pulir, se llama el arte de inmiscuirse donde no le llaman. Uno se sienta, digamos, con un amigo en el cordoncito, pusha el canutito, escavia un rato y aparece la oportunidad de hablar con alguien (que para el caso es menester que no sea el mismo amigo, ya que con él se habla todos los días y la idea es sociabilizar o generar resquemores de borrachos o parlotear al chongo mas cercano), inmediatamente se para y pasando desapercibido, todo lo posible, llega hasta esa persona que uno quieres saludar. Si se intercambian mas de dos minutos de palabra se puede decir que uno ya es parte del ambiente. Primer punto a favor. Se queda un rato en la puerta, saluda a ocasionales visitantes, se lía un tabaco y pasa el tiempo. Es hora de entrar te dicen. La perspectiva no es muy halagüeña. Ocho pesos en el bolsillo, diez duros en la pista. Se entra.

El lugar es grande, un patio interesante esclarece el final del pasillo, baños a la izquierda (paso), cantina a la izquierda (paso), patio al fondo (voy). Un tema de la polla y otro de jam69 y otro de los clash y otro de los specials. Me aburro y salgo. Cruzo a la vereda de enfrente, gaucho-jipi me dice que adentro hay un facho. Cometo el error de no creerle o de no contextualizar mi creencia. Para mas datos el facho tiene camisa floreada. Ciertamente en ese lugar hay skins, punkies lumpen (sin clasismo, lo digo), minitas proto anarcas baqueteadas, punkies viejos, jipis lindos y pequeños dillers del montevideorock.

En la calle dos giles (permitanme esta expresión de aquí al eterno), se trenzan a pelear jugando, uno tiene pinta de skin cheto y no nos olvidemos de él. El otro no lo recuerdo. En ese momento le comento a Marco Border que me gustaría ir y decirle que la pelea es linda cuando va en serio y que jugar a pelearse es como tranzar en la calle sin cojer. Espero un rato, miro la escena. Entro de nuevo.

Nada mas entrar, veo en el pasillo un pelea de verdad, el ejemplar uno (no nos olvidemos de él tampoco), quiere sacar a un borracho entrado en años porque se hizo el oso al comprar la cerveza (y salia 60 pé), pelea! pelea!. Miro esta otra escena un rato y empieza Boisdontcrai, corriendo llego al patio y bailo. Skin cheto esta bailando violentamente y yo pego cortitos de pogo, también. Codo, rodilla, puño cerrado, esternón, higado, no hay vino. Skin cheto no se da cuenta de los golpes y se va. Aquí empezaría la crónica propiamente dicha, si obviáramos tanta introducción innecesaria.

A falta de un nombre le llamare DJ Marino. Él, viejo oi! del ambiente, dynamo, maltchique, roquestedi, hombre de Marina, vieja oi! del ambiente, dynama, maltchica, roquestedi. Pincha discos, su amor por la música se corresponde con su forma de pasarla, dos modernos pasadiscos ofician de bandeja. Mueve las púas, hace jueguitos, loopea, canta arriba de las canciones, dedica temas, mueve perillas en la consola y el ska, parece la mejor forma de achicar la cabeza, de un montón de trancados, en un ambiente raro. Me acerco, miro su trabajo, busca en dos cajas llenas de vinilo, cual catálogo. Me compenetro en la actividad. ama la música / odia al fascismo.

La música se corta de un modo no menos cool, cuando cachete rudos wild, le avisa a DJ Marino que en la puerta le están pegando entre veinte a Skin cheto. Al grito de Rude Boy, alegre, sale Marino. Yo también salgo con ánimos de cronista que en ciertos casos se asemeja al de policía (cest la vie). Mucha gente en la calle, corridas, jipis que gritan "ningún pelado, ningún pelado", ejemplar uno agarrado por tres personas quiere seguir dándole a Skin Cheto, Cachetes Wild diciendo que tiene identificado uno por uno a todos los que le pegaron. Y Marino oficiando de mediador en la situación. "Están re confundidos, están re confundidos". La confusión aparente es que unos acusan de facho a otros y los otros plantean que no existen los fachos (toda una cosmovisión enfrentada en la puerta de un baile). Yo esquineo un rato, tratando de mancar la situación. Internamente no creo que skin cheto sea facho, pero me da igual que le peguen entre veinte, treinta o mano a mano. La cosa se disipa. DJ Marino, viene al paso Rude y me dice (a mi que no pinche ni corte ningún bacalao) "están confundidos", respondo: "ese tipo es un gil", él enojado, me dice "y a vos quien te conoce", creo que quiso decir que yo no salí en la Rolling Stone.